GAFAS DE CERCA

GAFAS DE CERCA

Wednesday, January 18, 2017

DESDE TU SILLÓN



Desde tu sillón
el lunes más triste del año

te fuiste.
¿A dónde? ¿A dónde te has ido?
Me dejaste aquí con mil cosas entrañables:
mi infancia, tu imperdible, las fotos con los niños,
tu pañuelito bordado, tu mirada linda,
tus anécdotas, tu preocupación por nosotros, tu vejez larga.
¡¡Me has dado tanto!!

Desde tu sillón,
el lunes -anteayer por ser exacta-
te fuiste al infinito, al cielo, a la otra orilla.
¿Quién vino a buscarte?
¿Quién te levantó del sillón y del cuerpo maltrecho?
¿Quién te llevó, a ti, que no podías moverte?

Vuelves a ser joven, lo sé, ya no te duelen las piernas.
Estás llena de luz, cuánto me alegro.
Siento alegría y pena al mismo tiempo.
Desde tu sillón
-tan bondadosa, tan lúcida, tan tierna-
te alzaste y te fuiste.
Y aquí se quedó tu sillón vacío con el pañito blanco
que me hace llorar de ternura y nostalgia.

Wednesday, January 04, 2017

BALTASAR



Ella se sentó en el banco frente al mar a esperar que llegara.
Era cinco de enero. Le había escrito una carta a Baltasar, su rey preferido. Como en las películas, la había introducido en una botella y había dejado que la marejada la alejara de la costa.
Confiaba. Siempre confiaba.
Esperaba que Baltasar llegara de entre las olas con su regalo, y esperando y esperando se le cansaban los ojos de mirar a la línea del infinito, donde el mar y el cielo se unen sin remedio.
Pero pasó el día cinco de enero sin apenas señales. El mar estaba más tranquilo de lo habitual, nadie transitaba por aquellos parajes –hacía frío- y en el aire se mezclaba el olor a salitre con el olor a leña quemada de las chimeneas de las casas de los pescadores. Eran días de estar en casa, en familia, al calor de la lumbre.
Pero ella no podía dejar de mirar al mar…
Esperaba.
Al atardecer, escuchó a lo lejos la algarabía de la cabalgata. Reyes disfrazados tirando caramelos. Folklore, pensó. Ella no quería ver a esos reyes. Quería a los de verdad. Quería al Baltasar auténtico.
Pasó la noche, y amaneció el día seis de enero, y cuando despertó de un corto sueño al que se entregó ya rendida de cansancio y frío, no había nada. Ni nadie.
Fue su primera gran desilusión.

Friday, December 16, 2016

ANTES DE QUE TE HAYAS IDO



Se va pasando tu tiempo
como una estación que dócilmente

da paso a la siguiente.

Estuvo tu sol radiante
tanto tiempo en lo alto
que parecía ser para siempre.

Pero todo lo que nace muere
aunque a veces nos parezcan
eternas las cosas mientras duran.

Se va pasando tu tiempo
y ya te veo con nostalgia
antes de que te hayas ido.

CAPRICHOS DEL DESTINO

 
 
Todos estos años, esperando que aquel barco llegara a la orilla…
Tal vez el propio deseo había entorpecido la llegada; las estrellas, las constelaciones y los planetas ejercen mejor su influencia cuando nadie los estresa. Pensaba....

Pero todos esos años…
Había perdido demasiado tiempo y demasiadas energías, y decidió recoger sus cosas e irse tierra adentro. Desde allí, le sería más fácil concentrarse en otras cosas, y dejaría de mirar al horizonte, esperando el milagro. Era una náufraga, una náufraga de amor en una isla apacible.
Recogió del suelo sus tesoros: una cuantas conchas y caracolas, algas secas, un poco de arena y de salitre.
Se dio la vuelta y comenzó a andar. Aún no había llegado a las dunas, cuando aquel barco tantas veces soñado, apareció en el horizonte.
Ella, caminando de espaldas al mar, no pudo verlo. Nunca supo que antes de que aquella tarde el sol se ocultara, su ansiado y soñado barco había atracado en su playa.
Caprichos del destino.

Friday, November 25, 2016

NO LE TENGAS MIEDO

25 DE NOVIEMBRE: DIA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACIÓN DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

Cuando el sonido de las llaves
te haga ponerte alerta,
y tu respiración, imperceptiblemente, se acelere,
y dejes lo que estabas haciendo,
y enciendas los fogones,
y acuestes a los niños precipitadamente
para que no le molesten, para que no te riña,
para que no les riña:
ódiale.
Si haces cambio de planes, y, siempre
ganan los suyos.
Si cuando te miras al espejo
tu sonrisa, antaño linda, parece un maquillaje.
Si no te atreves a soltarte la melena.
Si a veces te sorprendes soñando que se va.
Planta cara,
grita,
dile,
huye,
cuenta,
pide auxilio.
No le tengas miedo.
Cambia la cerradura de tu casa
y de tu corazón.
Y ponte a salvo para siempre.

Sunday, November 13, 2016

TODO ERA UN ENSAYO




¡Así que era todo un ensayo!
Todo el sufrimiento un largo adiestramiento

para llegar a la placidez de esta tarde
de rosas y silencio.

Aquellas mañanas tristes de colegio;
el verano en que fui Patito Feo;
el primer desengaño y la primera muerte;
la noche en que al borde del abismo
tuve que poner a dos niños a salvo.

Todo fue un ensayo.
Un largo ensayo para conseguir quererme.
Para llegar a esta tarde
plácida,
de rosas y silencio.

Saturday, November 05, 2016

CUMBRES BORRASCOSAS





Cumbres Borrascosas. No lo había leído hasta ahora. ¿Cómo he podido vivir tantos años sin adentrarme en esta historia?
¿Qué tenías en la cabeza, Emily Bronte, qué tenías, para dar vida a personajes de tal autenticidad que cuesta creer que no son reales?
...
Cumbres Borrascosas, borrascoso amor el de Cathy y Heathcliff, amor que es capaz de matar pero que no muere con la muerte. Pasión. Tormento. Leyes sociales. Impedimentos. Nunca resignación.
Cuánta intensidad en este libro, cuánta belleza. Almas ardientes y heladas, pero nunca tibias.
¿Qué tenías en la cabeza, Emily Bronte, qué tenías?
Hay libros que gustan, libros que gustan mucho, pero hay libros que enamoran. Cuando un libro enamora no es posible pasar la última página y darle fin, porque el libro ya vive en nosotros. Porque ha conectado con nuestra más profunda esencia, y han saltado chispas.
Donde quieras que estés, Emily, me quito el sombrero ante tu genialidad.

Thursday, November 03, 2016

YA TE DICEN SEÑORA




Prepárate, todas hemos pasado por eso.
También la palabra señora tiene,

su momento menarquía.
Para qué engañarte,
no vas a acostumbrarte fácilmente.
Y hay que pasarlo a pelo:
sin epidural, sin analgésicos.
No lo hacen con mala fe, créeme,
aunque quieras matarle.
Han sido pocas veces, pero irá en aumento.
Resiste: no te recojas el pelo, al contrario:
suéltalo más que nunca, y, derecha y con orgullo
pasea cada muestra del camino, cada arruga,
con pisada firme y mirada alta.

Ya te dicen señora.
Menstruaciones, partos, menopausia, hormonas.
Si podemos con todo, ¿no vamos a poder
con una simple palabra?

Monday, October 31, 2016

NOCHE DE HALLOWEEN




Noche de Halloween, ay, noche de Halloween.
¡La tristeza tiene tantos disfraces diferentes!

Y yo sólo tengo hoy una máscara: la tristeza.
Ánimos negros han venido de visita:
¿Os quedaréis mucho tiempo, malditos?
Una pena negra me ha impregna sin previo aviso:
por lo que tuve y no tengo, por lo que nunca tendré.
O quizás el vacío existencial no sea una expresión hueca.
Sólo quiero llorar, como estoy haciendo, en letras negras.
Noche de Halloween, ay, noche de Halloween.
¿Por qué me has caído tan negramente encima?
Los niños ríen vestidos de muertos vivientes.
Los jóvenes celebran que están vivos.
¡Perdonadme difuntos, en la noche de Halloween!
Porque yo, que tengo aún la vida, la que os fue arrebatada,
me siento aplastada, lisa, bidimensional, sin movimiento.
No quiero ir al cementerio, no quiero tristes rosas.
Tampoco quiero fiestas, ellos ya crecieron.
Sólo quiero el mar, negro, como yo, negro.
Irme al triste mar de la noche de Halloween.
Noche de Halloween, ay, noche de Halloween.

Sunday, October 23, 2016

LA CAÍDA DE LOS MITOS



Fin de semana en Ayamonte. Congreso del Bienestar y la Música. Vienen los grandes. ¿Quienes son los grandes? Ana Belén, Víctor , Serrat, Miguel Rios, Kiko Veneno. También Juan José Millas, los hermanos Trueba... Y mucha más gente.
He de decir que chapó por el congreso, interesantísimo y a la vez divertido, y matrícula de honor para Juan José Millas y para
Kiko Veneno.
Pero a lo que voy: como le ocurre a muchos coetáneos míos, para mí Serrat es (era) un mito vivo. Su trayectoria, sus letras, su música. Haber dado un sitio en sus canciones a Machado y a Miguel Hernández. Mucha tela. Un grande.
Pero los grandes también son humanos, y Serrat, en la distancia corta ( me acerqué a regalarle un libro mío, me hacía ilusión...) me ha parecido irritable, poco afable, un poco borde incluso.
Ainsssss, qué pena. Todos somos humanos, los Reyes magos no existen. Todos tenemos defectos y virtudes. Lo que ocurre es que, de los artistas a los que admiramos, sólo vemos lo bueno, la parte brillante, su obra que tanto nos gusta.
Pero la persona es otra cosa. Y, si queremos mantener la admiración intacta, es mejor no acercarnos. Soy ingenua. Aún creo en los cuentos.Tengo que aprender.
Lección aprendida este fin de semana: los mitos no existen. El príncipe es también mendigo, Peter Pan deja de volar a veces, y Joan Manuel Serrat, no sólo tiene una sonrisa encantadora. También frunce el ceño.

Friday, October 07, 2016

LAS HERMANAS BRONTË




Las hermanas Brontë vivieron una vida rutinaria y llena de dificultades de toda índole. Si bien no pasaron hambre, convivieron con la sencillez y la austeridad, con la ausencia de su madre, con la muerte (dos de sus hermanas murieron siendo niñas...). Con el viento frío y el paisaje inhóspito de los páramos que rodeaban al pequeño pueblo inglés en el que vivían.
Emily, Charlotte y Anne no eran agraciadas físicamente, experi
...mentaron en su paso por la vida en el siglo XIX el amor no correspondido, no fueron madres, sufrieron por su inteligente hermano, al que adoraban y que se degradó haciéndose alcohólico sin remedio.
En estos días en que leo sus biografías y sus libros, me siento muy cercana a ellas. Siento por ellas una sincera admiración.Qué inteligentes eran, qué profundas, qué exquisitas, qué cultas.
Dentro de su pequeña, ordenada y pulcra casita, donde habitaban con su padre clérigo, junto a la iglesia y cuya ventana daba al cementerio, escribieron grandes obras literarias. En un saloncito pequeño, cuando terminaban de hacer sus tareas cotidianas.
La vida es sorprendente. La mejores flores crecen en los sitios más inesperados. Es caprichoso el destino.
Pasaron por la vida siendo muy conscientes de que pasaban. De la vida y de la muerte. Quizás si hubieran sabido que pasarían a la historia, todas las carencias, frustraciones y enfermedades que, como seres humanos sufrieron -todos los mortales las sufrimos en mayor o menor medida- se les habrían hecho más llevaderas. O quizá fue suficiente con el placer de crear, de dar vidas a sus personajes, de proyectar fuera de sí sus fantasías.
Yo creo que sí. Quiero creer que el placer de crear les compensó en buena parte de todo lo demás, y dio sentido pleno a su existencia.
Cuánto me hubiera gustado conocerlas y hablar con ellas, que me invitaran a un té junto a su chimenea, qué prodigio de mujeres, qué mentes tan lúcidas, qué lejanas en el tiempo, y a la vez qué cercanas las siento en cuanto a sus inquietudes: la vida, el amor, la muerte... Finalmente, siglos aparte, el corazón del poeta, es siempre el mismo

Friday, September 30, 2016

PROMETO NO SOLTARME EL PELO



Prometo que voy a ser la mujer que debo.
Me pondré piedras en los zapatos

para estar siempre con los pies en el suelo.
Prometo no reír a destiempo,
y sólo beberé cerveza las fiestas de guardar.
Tendré siempre la cordura a la hora fijada,
y erradicaré de mi cabeza todas las fantasías.
Fumigaré con mata-sueños si hace falta.
Prometo que voy a ser la mujer que debo.
Me tatuaré mi fecha de nacimiento,
para ser fiel a la edad que ésta marque:
todos los días, todas las horas, la iré actualizando.
Recordaré la pasión, el amor, las ilusiones,
como cosas lindas que en la juventud suceden.
Recordaré simplemente.
Plancharé y almidonaré las pelis de final ambiguo.
Y seré implacable con la duda: dos y dos son cuatro,
y no se le da más vueltas.
Cuando mi alma de poeta llore por todo ello,
no la cogeré en brazos para que no se mal-acostumbre.
Prometo que voy a ser la mujer que debo.
Prometo que no llevaré el pelo suelto.

SI NO ESTÁS SEGURA, VE DESPACIO



Si no estás segura, ve despacio.
Ve despacio, ve despacio.

Ten cuidado con las aristas, con los celos,
con las miradas desmedidas, con los coches que avanzan.
Si no estás segura, ve despacio.
Ellos dos son lo más importante, rebasa el sentimiento;
los dos, los dos, sin medida ni mesura.
Ve despacio, ve despacio, si no estás lúcida del todo.
Todo sucedió según el cosmos quiso,
si bien no pareciera ni perfecto ni adecuado.
Pero quiso el universo, fuimos obedientes.
Los ojos eran negros, pero cambiaban,
de rojo a verde -quizás ámbar?-según el momento.
Si no estás segura, ve despacio.
Aunque jamás llegues al destino.
Aunque no alcances la meta.
Merecías esta anestesia después del sufrimiento.
La soledad no es medible, tampoco la compañía.
No digamos el amor!
Ve despacio, ve despacio.
Lo único importante es no rodar por el precipicio.
Ve despacio.

LA ALEGRÍA






La alegría no está en las calles,
aunque estén alborotadas y repletas
de adolescentes ávidos de viernes.
No está en saborear mi cena favorita
con una cerveza –qué rica- bien fría.
Ni en las risas –aunque también-
con los amigos.
La alegría no está ni siquiera en la paz
que me ofrece meditar, ni en el reposo
que es para mis ojos la naturaleza,
ni en la aromaterapia
de mis varitas de incienso.
Claro que me gusta la lectura,
y ver una peli en la pantalla grande.
Claro que me gusta no tener que madrugar
mañana, y mi bendito plan de sentir
en mi piel el sol, y sumergirme en el mar
(qué calor hace).
Pero ni siquiera en el mar está la alegría.
Ni en esta última puesta de sol
-belleza absoluta- de septiembre.
La alegría es verte a ti feliz.
Verte a ti feliz, eso es la alegría.

Monday, July 04, 2016

LA MAGIA EXISTE


REALMENTE ME ENCANTA ESTA FOTO y con ella quiero decir varias cosas:
Que todo puede suceder, que la magia existe, que no hay fronteras de tiempo ni de espacio, ni siquiera entre la imaginación y la realidad. Que hoy soy una mujer cualquiera y ayer fui Mary Poppins, y que dejo abierta la puerta a la vida para ser otra cosa (maravillosa y fantástica si es posible).
Que se ha acabado el curso y con e
...sta foto en la que estoy acompañada por dos compañeros estupendos (gracias, Juan De Mata por ser mi deshollinador), represento a todos mis compañeros, con los que tanto comparto día tras día, muchos de ellos verdaderos amigos, y de los que me despido hasta septiembre (Dios mediante).
Que estoy contenta y doy gracias a la vida por tantas felicitaciones como he recibido en el día de mi cumpleaños, he podido compartirlo con
Juangui Clavo Fiallegas y con Isa Porras Navarro, amigos de los de verdad y que, por estas extrañas razones que tiene el destino, cumplen años el mismo día que yo (no creo en las casualidades), así como con mi familia, con Juanmi, con mi madre (noventa y dos años), con mi Ramona (noventa y siete!!) con mis niños (Luis en carne y hueso, Miguel...bendito skipe), con mis amigos, con mis amigas (de esas que se cuentan con los dedos de la mano...), y con todos vosotros, de los que he recibido a través de la pantalla mucho cariño (el cariño no sabe de fronteras, y existe el cariño on line, sin duda, jeje).
Y por último, también quiero expresar con esta foto que la magia es bonita y que allá cada cuál, quien no quiera creer en ella, no sabe lo que se pierde.
A vivir el verano. ¡Os mando todo mi cariño y agradecimiento!

Wednesday, June 01, 2016

CARNE DE MI CARNE



Sois grandes.
Crecisteis deprisa, tan deprisa
...
que me cuesta mucho asimilarlo.
Carne de mi carne, risa de mi risa.
Nuestro cordón umbilical, siempre
encendido: activo, interactuando.
No descansa nunca, nunca.
No duerme cuando yo duermo.
Cuando yo duermo, y en mis sueños
aún sois mis niños pequeños,
a los que protejo y me necesitan.
Sois grandes ahora.
Grandes por fuera y por dentro.
Miguel y Luis: carne de mi carne.
Semillas crecidas milagrosamente.
Por vosotros sería una loba
si fuera necesario.
Parir es estar pariendo siempre.
Es no dejar de parir ningún día.
Duele el parto y no es sino un anticipo
de lo que duele el amor de madre.
Sois grandes.
No hay en mi vida mayor alegría
que vosotros.

Sunday, May 22, 2016

LA CIUDAD AZUL



Embriagada de azul, energetizada.
El color azul me ha emborrachado.
...
Allí abajo, todo es azul entre las montañas.
Es el azul de las tardes de agosto de la infancia.
El azul del mar que tanto amo.
El azul que tienen –según dicen- las auras.
Allí abajo todo es azul: los suelos y las almas.
Las casas, las piedras, el cuero repujado.
Los tintes azules fascinantes.
Camina de azul Aladino por sus calles.
Baja Juan Ramón a buscar el azul de sus recuerdos.
Todo puede suceder cuando todo es azul…allí abajo.
Lápices azules para pintar la vida.
Azul chuai chuai, azul contemplativo.
Fluí por Chaouen y encontré manos, palabras, ojos azules.
Todo –salvo el té verde- es azul en la ciudad de los sueños.

Sunday, April 03, 2016

PERO NO, NO ACUDIMOS



Nos estaba esperando
el sol de primavera,

abril como un regalo,
la silla, la palabra,
la patata crujiente,
el pan de cada día.
Nos estaba esperando
la respuesta velada
que cuelga de una cuerda
y que nunca se cae,
lo dicho y lo entredicho,
lo mejor y lo bueno.

Y aún más nos esperaba:
el mar, el mar incluso,
nos estaba esperando.
Con sus olas hablando
sin que nadie comprenda,
con su historia cargada
de hazañas grandiosas
y de hazañas humildes
de anónimos pesqueros.
Ese mar, ese mismo,
nos estaba esperando.

Y más aún, mucho más
nos estaba esperando:
la piel, el labio, el pelo.
Una mano que eleva
una copa de vino.

Nos estaba esperando,
pero no, no acudimos.

LA PALABRA FAMILIA SÍ QUE IMPORTA



Andar por Bruselas es lo de menos.
Daría igual cualquier ciudad del mundo.

Lo que importa es estar los cuatro juntos:
como un árbol que tuviera cuatro ramas,
como un mar al que llegaran cuatro ríos.
Andar por Bruselas es lo de menos.
Lo que importa es reír con vuestras cosas,
o incluso llorar o discutir: sentiros.
Llenarme de vosotros para asegurar
provisiones durante el tiempo de sequía.
Andar por Bruselas es lo de menos.
La palabra familia sí que importa.

Monday, March 28, 2016

SOY PENITENTE



Soy penitente. Soy invisible.
No soy fea ni guapa.

No soy mujer ni hombre.
No tengo rostro ni sonrisa.
Soy penitente. Soy invisible.
Los niños me miran curiosos,
ingenuos y sorprendidos.
Les sonrío, pero no me ven.
Soy penitente. Soy invisible.
Me hago humilde por un rato.
Se diluye el yo tras la tela blanca.
La ciudad y las cosas son diferentes
cuando yo, para los demás, no existo.
Las personas, sus miradas, sus gestos...
¡¡todo es diferente!!
Soy penitente. Soy invisible.
Rezo. Medito. Observo.
Es fácil cuando no se es nada.
Descanso del mundo por un rato.

Monday, March 07, 2016

DESTIERRO



Llegar a ese lugar que quiero.
Donde la arena se funde con el mar

con un vínculo sin nombre.
A ese lugar donde el viento sopla ahora.
Bañarme como si fuera un ocaso de agosto.
Que la arena y el presente me llenen todo el cuerpo.
Llegar a ese lugar que quiero.
Lo he intentado, pero el viento me empuja.
Me empuja hacia atrás, me voltea más allá de las marismas.
Me voltea hacia la ciudad de los humos.
Me lleva hacia la butaca y el libro gordo que no me gusta.
Llegar a ese lugar quiero.
Pasar frío, calor, incertidumbre.
Timidez, temblor, calidez, alegría.
Llegar a ese lugar donde el viento no me deja.
Llegar a ese lugar donde no llego.

REPROGRÁMAME



Reprográmame.
Instálame nuevas actualizaciones.

Juega conmigo.
Neutraliza mis virus.
Refresca mi contraseña.
Utiliza mis aplicaciones.
No me apagues.
Enchúfame a tu energía.
Elimina mis archivos antiguos.
Toca mis teclas con vehemencia.
Mueve el ratón a tu antojo.
Engánchate a mí, vuélvete adicto.
¡¡Y llévame siempre contigo,
soy portátil!!

POEMA CORREGIDO


¿Qué tal si cruzamos a nado y sin salvavidas
el mar del salitre de la sal de la vida

y escalamos el pico más alto
de la cordillera de los sentimientos?
¿Qué tal si viajamos por países
y paisajes que no están en los mapas,
y aplaudimos a líderes que creen en lo increíble,
y nos dejamos llevar por intuición hacia la alegría,
y, poniendo la marcha en punto muerto
(o vivo) nos deslizamos sobre laderas nevadas
hacia los verdaderos deseos?
¿Qué tal si hacemos desaparecer
testigos incómodos, como si dieran las doce,
y las censuras gigantes pasan a ser
simples molinos de vientos?
¿Qué tal si la sorpresa se apodera del día
y hace de este sábado un día sagrado,
un hoy para no olvidar nunca?
¿Qué tal si por un día, sólo por un día,
dejamos de creer que no es posible?

Tuesday, February 23, 2016

ELIJO LA LOCURA



Y puestos a elegir, yo elijo la locura.
Aunque a veces, hasta la misma locura

se quede pequeña. Y quiera más.
Y más siempre.
Aunque a veces sea difícil vestir de fiesta
las mañanas de febrero sin arcoiris;
o inventar historias de amor
en días sosegados.
Pero puestos a elegir, la elijo siempre.
Y, de momento el virus de la cordura
no me pilló con las defensas bajas
(yo siempre me protejo, por si acaso).
Subrayaré de colores los domingos,
incoloros per sé, dardos envenenados de tristeza.
Me saldré de las pautas y cuadrículas
que me enseñaron las monjas.
Elegiré locos como yo: sé como encontrarlos.
Y me da igual que las señoras -y los señores-
formales, me miren asombradas;
y yo misma me asombre -cada vez menos,
una se acostumbra a conocerse-
de este entusiasmo por inventar sandeces,
de ese no ver fronteras que me paren,
de esa verdad que fui capaz de decir en voz alta,
sin paracaídas,
provocando olas en el mar,
y desconcierto ante mi valentía.
Pero puestos a elegir, elijo la locura.
Porque no entiendo la vida como tachones
sucesivos en el almanaque.
Porque no entiendo la vida de otro modo.
Perdóname.
Perdonadme.

Sunday, January 31, 2016

PERDONADME

 
Perdonadme por mostrar lo que siento,
por ser vulnerable, por mirar a los ojos.

Perdónadme por ser un libro abierto.
Perdónadme por amar,
por amar contra viento y marea,
fuera de temporada, a destiempo.
Perdonarme por no ocultar mis opiniones.
Por exponer mi corazón a comentarios.
Perdonadme, oh, sí, por ser yo misma.
Por creer en cosas invisibles,
por tener la certeza de que existen.
Perdonadme si la existencia
me resulta aburrida sin soñar.
Perdonadme si en cada palabra que escribo
me dejo el alma.

Thursday, January 28, 2016

UNA PAZ MARINERA


Tarde de invierno en Punta Umbría.
Amigos poetas.

La paz, como telón de fondo.
El mar cercano.
No hay que buscar la paz, amigos,
ya está aquí entre nosotros
ya ha llegado.
Viene vestida de azul y trae salitre.
Es una paz marinera.
Ya está aquí,
es la paz de la palabra,
de las notas musicales.
Es una paz alegre,
la veo en vuestras caras,
en vuestros ojos ávidos
de crear, de buscar siempre.
Ya está aquí la paz.
Ha llegado por el mar y por la ría.
Está aquí en medio de nosotros
en nuestra mente y nuestra alma.
En la palabra escrita.
Firmemos, pues, un tratado,
Alcemos la bandera blanca.
La tuya, la mía, la de todos
la que sumada será grande.

Saturday, November 28, 2015

CINEMAR SAN FERNANDO

 
 
En cuanto se levantaba y antes incluso de desayunar el pan con aceite y sardinas, se asomaba a la calle Ancha a ver las carteleras.
Estaba justamente sujeta a la tapia trasera de su casa, era completamente rústica, las tres fotos en un recuadro de madera y el horario escrito a mano en una especie de pizarra. Tres películas cada día: la del cine Saltés, la del cine Pescadores, y la del cinemar San Fernando.
Qué ilusión le hacía ver si alguna de las tres era para niños (apta para todos los públicos). Casi siempre alguna se salvaba de la prohibición de “mayores de catorce”, o la ya insalvable, “mayores de dieciocho”, que en su casa (católica, apostólica y romana) se seguía al pié de la letra.
La niña y sus amigas iban al cine de verano como quien va a una fiesta, con la rebeca por si hacía frío (antes, en Punta Umbría refrescaba por las noches, ahora con el cambio climático…) y bien provistas de chuches, que compraban en el puestecillo de la Plaza Pérez Pastor, después de superar el primer asalto: llegar hasta el quiosquero en franca competición con una chiquillería alborotada que pedía el chicle Nina o los cigarrillos de chocolate, o los pita-gol, o los chupa chups Koyak..., a gritos y dando empujones.
En el cine Pescadores los niños y niñas estaban más quietecitos, por el simple hecho de que tenía techo, y eso le daba un toque de formalidad.
Pero en el San Fernando y en el Saltés, veían las imágenes casi sin enterarse de los diálogos, tal era el chasquido de pipas estruendoso, además de no parar de hablar, moverse, reír, aplaudir. Pero qué encanto tenían esas películas. Adiós Cigüeña Adiós. El niño es nuestro. Chiti chiti Bang Bang. Siete Novias para Siete Hermanos... Y tantas y tantas.
A la salida, si les había sobrado algo de dinero, compraban ciquitraques, y lo frotaban en algún bordillo, les encantaba ese olor a “pólvora”. En los tiempos actuales, con tantas precauciones, eso sería intolerable, pero en aquella época no había tanto cuidado con esas cosas y, que se sepa, nunca pasó nada con los ciquitraques.
Luego, cada una tiraba para su casa, y el último tramo (el callejón entre La Casa de los Enanitos y la casa de la niña) lo tenía que hacer sola, iba corriendo y muerta de miedo, porque sólo había una triste bombilla que diera un poco de luz.
Pasó el tiempo. La niña se hizo mujer y fue a muchos cines. Mejores, probablemente. Pero nada comparable a aquella emoción de entrar en el Cinemar San Fernando, con sus bombillitas de colores, atolondradamente entre el barullo y la alegría, con olor a bajamar, y bajo el cielo estrellado de las noches de verano.


*Fotografía-dibujo de Francisco (http://objetivoextremadura.hoy.es/fotos-francisco/index.html)

Wednesday, November 25, 2015

DIA INTERNACIONAL DE LA ELIMINACIÓN DE LA VIOLENCIA CONTRA LA MUJER

 
Cosas que hace la mujer y no las hace el hombre ni nunca las podrá hacer:
Parir.

Amamantar.
Y no se me ocurre ninguna otra.
Cosas que hace el hombre y no las hace la mujer ni nunca las podrá hacer:
Engendrar.
Y no se me ocurre ninguna otra.
Ambos amamos, pensamos, lloramos, reímos, analizamos, deducimos, sonreímos, nos enamoramos, nos enfadamos. Ambos podemos ser buenos o malos, adorables, o francamente odiosos. Ambos podemos ser bomberos, maestros, electricistas, astronautas, futbolistas, médicos, jardineros, amas de casa, empleados del servicio doméstico…(Perdónenme que no utilice el doble género pero me resulta muy pesado, dejémosle que fluya con naturalidad).
Ambos somos frágiles en la infancia, sufrimos durante la adolescencia hasta alcanzar una nunca definitiva identidad, nos sentimos amenazados con la vejez y la muerte.
Ambos podemos crear maravillosas obras de arte, quedarnos pasmaos ante la belleza, ser tercos, dañar, abrazar, besar, ayudar.
Ambos tenemos una mente limitada aunque grande como para ser conscientes de nuestra existencia…
Hoy, día 25 de noviembre del 2015, en España, nos indignamos con el burka, pero hasta hace poco, las mujeres llevaban velos, lutos (mi madre estuvo de los doce a los dieciocho años vestida de negro riguroso, no así sus hermanos varones). La ablación nos parece (¡y lo es!) una salvajada, pero en la postguerra las mujeres prácticamente tenían ablación “psicológica”, sobre todo las de familias católicas apostólicas y romanas, tal era la comedura de coco en cuanto al sexo. Aún hoy día hay cosas que no se ven igual en un hombre que en una mujer: por ejemplo, hombre-chica joven, sí, mujer-chico joven, raro, raro. Mujer, ama de casa, respeto, hombre amo de casa, un vago. Mujer sumisa, algo que no llama la atención, hombre sumiso, calzonazo. Hombre alcohólico, desagradable, mujer alcohólica, terriblemente desagradable. Hombre cura,, lo normal, mujer cura, qué es eso. Hombre que ayuda más de lo usual en las tareas domésticas, buenazo, mujer se ventila las tareas domésticas después de venir de trabajar fuera, bueno, lo normal. Y más cosas que ahora mismo no se me ocurren.
Pero lo que de ningún modo podemos tolerar son las cifras de asesinatos hombre-mujer: muchas, demasiadas, terriblemente numerosas. Y por debajo de esta punta de iceberg cuanta dominancia, cuánta intolerancia, cuánta impotencia.
Adoro a mis amigos y adoro a mis amigas. Hombres. Mujeres. Seres humanos. Ambos tremendamente queribles. Pequeños dioses.
¿Respeto? Sí, por supuesto. Y si es no es mucho pedir, también un poco de amor.

Tuesday, November 24, 2015

CUANDO EL DARDO NOS HA DADO CERCA

 
 
 
En estos días se nos hace muy evidente que el mundo está bastante mal, que el ser humano sigue siendo violento e imperfecto, y se nos hace evidente simplemente porque el dardo ha dado más cerca de nosotros, no porque sea algo nuevo ni porque las cosas estén peor.
Siempre están mal. Siempre hay guerras, bombas, hambre, desigualdad, fanatismo. Las cosas malas conviven en esta planeta azul junto a otras buenas (gente altruista, amor, ternura, heroísmo). El día y la noche, el yin y el yang, el mal y el bien.
Ahora, en estos días, en que somos más conscientes de que no todo es perfecto y controlado, aunque aparentemente en nuestro mundo a la medida y en nuestra rutina diaria así lo percibamos, ahora, digo, puede oírse y sentirse a la gente que nos rodea (vecinos, amigos, familia) hablar de estos temas y pelearse, pedir venganza, afianzarse en el racismo. No todo el mundo piensa de igual modo. Evidentemente. Por eso se desatan discusiones, y acabamos reproduciendo la guerra en pequeñito. Tal vez, nuestras discusiones no sean más que la raíz cuadrada de los conflictos bélicos, y viceversa...
Y yo me pregunto:
¿Y si todos los niños y niñas del mundo crecieran rodeados de amor, con unos padres que le dieran a la vez cariño y libertad, y en hogares donde no se vivieran malos rollos…?
¿Y si todos los niños y niñas tuvieran comida suficiente, y las desigualdades, aunque existieran fueran moderadamente aceptables, y se respetara la dignidad de todos los seres humanos y nadie tuviera que hacer cosas horribles para sobrevivir…?
¿Y si todas los niños y niñas supieran leer y escribir, tuvieran acceso al conocimiento, a la cultura, a la música, y crecieran con la posibilidad de desarrollar sus capacidades creativas, y de soñar con un mundo mejor?
¿Esos niños, al crecer, no serían personas mucho más equilibradas, mucho más tolerante, menos crueles, más felices..?
¿Sería entonces bastante más probable que el mundo mejorara, disminuirían las ambiciones desmedidas (petróleo, industria farmacéutica, armamentos y otras lindezas), habría mayor justicia, desaparecía la violencia de género y la violencia en general, se irían extinguiendo las guerras, habría menos xenofobia, no existiría el fanatismo religioso o de otra índole?
¿Sería el mundo más feliz y equilibrado si todos los seres humanos crecieran equilibradamente y rodeados de amor?

Tuesday, November 17, 2015

LÁGRIMAS AZULES



Quisiera saber qué hay
tras tu mirada dulce,

tras tu belleza natural sin estridencias,
tras tus pasos siempre acordes,
tus perfectas maneras,
tu bondad e inteligencia bien encajadas.
Qué daño llevas aguantado
en tus incipientes arrugas,
qué llanto reprimido
en tus concisas explicaciones, en tu misterio.
Quisiera saberlo, ser tu amiga,
acariciar tu secreto, consolarlo,
decirte que nada importa, que todo puede ser,
que te comprendo.
Voy a montar en una barca pequeñita
que quepa por alguna fisura que no hayas sellado
y navegaré por tus entresijos sin descanso
hasta abrir el cofre de la verdad,
y luego,
te ofreceré un hombro en el que llorar
las lágrimas azules que aún no has derramado.

Sunday, November 15, 2015

A VER SI SOMOS CAPACES




A ver si somos capaces.
A ver si somos capaces de comprender

que todos somos seres humanos
con dientes y muelas, con riñones,
pelo, boca, uñas que crecen, resfriados.
Que todos, da igual la piel o el lugar de procedencia,
vamos a morir un día,
y abandonaremos estos cuerpos,
que son prestados,
que no tiene importancia de qué color sean
o qué rasgos los haga diferentes.
A ver.
A ver si somos capaces.
De darnos cuenta que nuestra estancia en el planeta
es temporal, y accidental donde hayamos nacido,
puro azar si comemos o nos morimos de hambre,
si hablamos sirio, alemán, ruso, o brasileño;
si creemos en Mahoma o Jesucristo.
Que lo importante es que nuestra alma vibra
con la belleza, con el amor, con el desasosiego,
que todos desconocemos el sentido de esta vida,
que todos sentimos miedo ante la muerte.
Que estamos aquí juntos
compartiendo espacio y tiempo, desamparados,
sin saber de dónde venimos y adónde vamos.
A ver si somos capaces
después de tantos miles de años
de aprender a ser vecinos solidarios.
De darnos un poco de calor unos a otros.
De no hacernos daño.

Wednesday, October 28, 2015

BREVE RETRATO DE UNA TARDE


 
La tarde carecía de color, era una tarde absurda.
Me crucé al andar –Centro, La Merced, Molino-
con ciegos, cojos, locos y borrachos.

La gente parecía deprimida.
Había niños jugando en la inconsciencia
de no saber que un día serían viejos.
¿Y los adultos, eran conscientes
de que antes o después estarían muertos?
Sin embargo, al salir del hospital
con los papeles de “todo en regla”,
las mismas calles se tornaron diferentes:
pudiera ser que todo tuviese un sentido.
Los cojos no parecían tan cojos,
los locos no parecían tan locos,
e incluso la muerte, intuí,
tal vez fuera una sorprendente puerta a la alegría
y a la ciencia ficción más inesperada.
La tarde comenzó a tener color,
sopló un airecillo fresco,
y un rato después salió la luna.

Wednesday, October 14, 2015

NO TODO ES CUTRE EN HUELVA: LA GARBANZADA

 
Nací en una ciudad bonita. Pequeña, pero bonita. Tranquila y limpia. Cerca del mar. En esta ciudad que es la vuestra y la mía y se llama Huelva. A la que amo con sus muchos defectos y sus virtudes. Pero la buena suerte de haber nacido en esa Huelva a la que apenas recuerdo, se convirtió en mala suerte enseguida. Muy pronto aparecieron los monstruos. Vinieron gente de fuera que nos debían de ver a los onubenses como personas de tercera categoría a juzgar por como nos trataron. Levantaron la Industrias Químicas y Básicas, con esas chimeneas que ya nunca pararían de echar humo. Destrozaron nuestra ría y nuestro entorno. Así crecí, así crecimos los de nuestra generación y los de generaciones siguientes.
Fue horrible. Una pesadilla. Vivimos (entonces y ahora) escapes que se silenciaron. Era el poder económico. Había llegado para quedarse, y el dinero es el dinero. Ya se sabe, se da una propinita y todos se callan la boca. Crecimos cansados de vivir esa injusta situación en la que día a día respirábamos (y por desgracia seguimos respirando) los humos tóxicos que salían por las chimeneas de las fábricas. Cansados del muro de hormigón y gases contaminantes que nos separaba de nuestra ría, que nos condenaba a ser una ciudad maldita, que nos impedía tener la idiosincrasia marinera que nos correspondía. Cansados de abrir las ventanas por las mañanas para ventilar, y tener que cerrarlas porque nos daba miedo lo que entraba. Cansados de que los días de lluvia se "pasaran" más aún.
Luego, comenzamos a convivir con esa alucinante y surrealista balsa de fosfoyesos al lado, como un monstruo devorador que nunca se saciaba. Y siempre con la duda de por qué en Huelva había tantas enfermedades, y que nadie respondiera. Sí, hubo algunos que hablaron claro: los quitaron de en medio. Hemos estado desamparados, los políticos de Huelva no han hecho nada, pero nada nada, por salvarnos de tanta injusticia, se tapaban los oídos, se echaban las culpas unos a otros (ay, esa Junta de Andalucía...), ignoraban, desviaban la atención a temas menos importantes, decían que no había tanta contaminación, siempre han defendido lo indefendible. Nadie nos ha protegido nunca.
En medio de tanta cobardía apareció un grupito de valientes. Gente que no se han acobardado ante críticas despiadadas ni ante amenazas. Que han trabajado con un objetivo claro, inteligentemente, sin hacer ruido pero con mucha constancia y eficacia. Que han llevado nuestra situación a Europa. Que han conseguido cosas importantes. Son el grupo de incombustibles de Mesa de la Ría, a los cuales admiro. Gracias al trabajo de resistencia que se viene haciendo algo está cambiando de dirección. Aún queda mucho camino. Pero no nos vamos a callar. Es el único derecho que nos queda.
Y el pasado lunes, en La Garbanzada, se demostró que no todo en Huelva es cutre. No todo es contaminación física y social. Demostramos que somos muchos los que no entramos por el aro, los que no nos callamos. Los que no sucumbimos. Contaminados sí, pero conscientes. Conscientes ante la injusticia. Ya hemos callado, soportado, sucumbido, padecido bastante. El pasado lunes el arte y la cultura de Huelva unidos bajo la batuta de Mesa de la Ría y con un grito común:  NO A LOS FOSFOYESOS. Huelva unida, viva, resistente.

Wednesday, October 07, 2015

LAS SEÑORAS NO LLEVAN EL PELO SUELTO



Las señoras no llevan el pelo suelto.
Ni bailan sin ton ni son por la casa si suena la música del vecino. 

Las señoras no escriben poemas sin rumbo fijo.
No dan volteretas mentales cuando ven una puesta de sol.
Ni hacen miles de fotos compulsivamente para atrapar la belleza.
Las señoras, las señoras de mi edad han de hablar siempre
con los pies en la tierra, si no, ¡menudo ejemplo!
Recuerdan su juventud, -eso que pasó hace mucho tiempo-
con gracia, agrado y condescendencia.
Tienen sentimientos, sí, pero descafeinados,
y a ser posible cero por ciento alcohol y sin azúcar.
Las emociones van ordenadas y dentro de sus casillas.
¿Alguien ha visto a una señora llenarse de júbilo
con las cajas grandes de lápices de colores?
Las señoras compran cosas para tener de todo en las despensas,
y productos de limpieza para el suelo y la cara,
y saben el precio de las joyas buenas y de las bisuterías.
Las señoras de mi edad no tienen amigos dispares.
Tienen amigos y amigas de su edad y formales,
a ser posible matrimonios.
Las señoras de mi edad no pierden el tiempo en tonterías.
Las señoras de mi edad no miran a los ojos plenamente.
Las señoras de mi edad no llevan el pelo suelto.

Tuesday, October 06, 2015

NO VOLVERÉ A SER JOVEN



Se va pasando el tiempo
como una estación que dócilmente

da paso a la siguiente.
Estuvo el sol radiente
tanto tiempo en lo alto
que parecía ser para siempre.
Pero todo va caducando
aunque a veces nos parezcan
eternas las cosas mientras duran.
Avanza el tiempo implacable:
ya no volveré a ser joven
(¡cuánto me cuesta aceptarlo!).

Monday, September 28, 2015

EN EL ARMARIO DE MI CONCIENCIA


 
Estoy contenta:
todo está en su sitio,

la luna haciendo su recorrido,
el boniato en el horno,
y cada uno de los cuatro colores
del parchís, sumando puntos.

Estoy contenta:
apenas encontré erratas
en este domingo,
los cordones umbilicales
latieron con el ritmo acompasado
a la hora prevista.

Estoy contenta,
perdonadme por ello.
¿Es lícito estar contenta
cuando tantos seres humanos
están sufriendo, careciendo,
bajo esta misma luna
sobre este misma tierra…?

Perdonadme por ello,
perdonadme,
por agarrarme a mi trocito de presente,
por llegar a la alegría
como quién llega a una cima difícil,
como quién encuentra un tesoro ansiado,
como quién consigue resolver un enigma.

Estoy contenta:
progresa adecuadamente
mi camino hacia el centro.

Estoy contenta:
porque doblé mis sentimientos
y los tengo –aquí y ahora,
ya veremos otro día-
ordenados y planchados
en el armario de mi conciencia.

Friday, September 04, 2015

RAPHAEL, TODA UNA VIDA

 
No soy fan de Raphael. Mi madre sí lo era. Cuando cantaba Raphael en la tele dejaba lo que estuviera haciendo y se quedaba embobada con una sonrisa de oreja a oreja. A mí me sorprendía ver cuánto le gustaba. Yo siempre he sido rotundamente más de cantautores: Sabina, Serrat, Victor y Ana, Calamaro, Pablo Milanés, Silvio Rodríguez…
Ahora sin embargo, a mi madre, a sus muchos años, ya no le gusta Raphael. Ante mi insisten...te pregunta (me resultó tan extraño cuando me lo dijo) de por qué no le gusta, me contesta que ya está muy visto, que ya lo ha oído demasiadas veces… Qué cosas. A mí sin embargo, que antes lo veía con reticencia, ayer me gustó mucho ir a ver su actuación en Huelva.
Entre mis primeros recuerdos, está el de un Raphael muy joven cantando el “poromponpón” en una tele en blanco y negro que mis padres acababan de comprar. Y luego, la vida (la mía, la de España, y la de todos) fue pasando, y Raphael siempre ahí, como una banda sonora a la que no se le presta mucha atención, pero, queramos o no, nos ha acompañado siempre. ¿Quién no se sabe sus canciones?
El concierto de ayer me hizo preguntarme cómo puede tenerse tanta energía y tanta voz con setenta y dos años y un hígado trasplantado. Pero creo que sé la respuesta: el cariño, el reconocimiento de la gente ha de obrar, por fuerza, milagros. Porque puedo asegurar y aseguro que jamás de los jamases he visto en ningún concierto –y he ido a bastantes- un público tan entregado. Sólo la presencia de este hombre-artista en el escenario puso a todo el público en pié. Alucinante. Vi, o eso me pareció ver, cómo la gente ovacionaba no ya su voz (que también), no ya su teatralidad y gracia (que también) sino sus sesenta años dedicado a poner banda sonora a nuestras vidas. Raphael, según él dice, sigue siendo aquel… Nosotros, no tanto.

Thursday, September 03, 2015

BENDITO SEAS ENTRE TODOS LOS NIÑOS


Bendito seas entre todos los niños,
niño sirio muerto en la playa

para vergüenza de todos los humanos.
Bendito seas entre todas las criaturas,
ojalá que exista un cielo
donde tú puedas seguir jugando.
Bendito seas entre todos los nacidos,
porque con inocencia has muerto
mientras que con culpa, nosotros,
continuamos viviendo.
Bendito, Aylan, bendito seas por siempre,
y maldita sea hoy nuestra condición humana
pese a toda su ternura y su grandeza.
Maldita sea, porque permitimos
  que tú y tantos santos inocentes
sufran, mueran o malvivan.
¡¡¡Ay, cuánto camino nos queda por andar
a esta raza humana nuestra,
para poder articular la palabra justicia!!!

Sunday, August 16, 2015

LA CASITA DEL GUARDA, LA CASA DE PABLO

 
 
La Casita del Guarda está situada, para quién no lo sepa, justo al lado de la Iglesia de Lourdes, en Punta Umbría. Enfrente de la Torre Almenara.
Desgraciadamente (¡¡esto sólo pasa aquí!!) es la única muestra “viva” que queda de las Casas de los Ingleses, porque todas fueron absurdamente derribadas. Tan absurdamente que primero las derribaron y luego hicieron una imitación (Casa Museo) en un lugar aleja...
do y sin nada que ver con el verdadero asentamiento inglés. Con ello aniquilaron una parte importantísima de la historia de Punta Umbría. ¿Un pueblo que olvida su historia es un pueblo que no se quiere?
Si hay alguien que quiere de verdad a Punta, a la Punta antigua, a la Punta paraíso, a esa que algunos tuvimos el inmenso privilegio de conocer y vivir, ese es Pablo.
Pablo Fernández Rebollo habitó la Casita del Guarda (su padre fue el guarda de las Casas de los Ingleses) y yo creo que no hay nadie que sepa más sobre esas casas y sobre todas las casas y cosas de Punta y sobre todo, que ame más su historia, sus objetos, cada trocito de recuerdo, que él. Su infancia entre dunas, playa, cerrito, agua y cielo, lo hizo ser una parte de esa misma naturaleza, como si se hubiese mimetizado. Cuando creció siguió siempre llevando esa esencia y la ha recreado en sus creaciones (él es ceramista), preciosos dibujos en azulejos, en platitos. Y también en relatos. Todo está en su memoria, porque él es Punta.
Conocí a Pablo cuando yo tenía unos doce años, y él más o menos. Recuerdo a Pablo saliendo y entrando de su bonita casa. Lo recuerdo con sus amigos (Paco, Juan José, Curi) en el Muelle de las Canoas, en la Sombrita de Balbuena, viendo La Cucaña, en el cine San Fernando, con las bicis, nadando.
Éramos Peter Pan en la isla. Éramos Robinson Crusoe. Y si algo envidiaba yo de él es que él vivía aquí todo el año, y yo, cuando pasaba septiembre tenía que regresar a Huelva.

Ahora, el ayuntamiento de Punta, pretende derribar la CASITA DEL GUARDA, la CASA DE PABLO. Quieren hacer un parking subterráneo y un centro multiusos. Horrible. Penoso. Lo de siempre.
¿No podrían respetar siquiera esta casa, la última que queda, y que es todo un símbolo de lo que fue Punta Umbría? ¿No podrían hacer en ella un museo con los objetos conservados de aquella época, fotos, etc, etc?
Vecinos de Punta Umbría están recogiendo firmas para evitar el derribo: (
http://www.huelvainformacion.es/…/derri…/la/casa/guarda.html).
Si hace falta, Pablo, nos acordonamos alrededor para que no la tiren, tú avisa, que ahí vamos todos. No estás solo, lo sabes. Que no tiren tu casa, tus recuerdos; que no tiren nuestros recuerdos, los de nuestra generación y los de anteriores generaciones; que un pueblo sin historia es un pueblo triste. Que “hoy es siempre todavía”.
Ya sabes, para lo quieras, “dame un silbidito”.

 
 

 

Friday, July 17, 2015

VIENTO SOBRE LA UMBRÍA

 
Viento sobre la Umbría. Llovizna.
Me parece estar en otro tiempo, en otros días, aquellos de la infancia. ...

Mi cortina revoloteando al viento es la vela de un barco, la llovizna, lluvia de aquellos veranos, paraísos perdidos.
¿Por qué siempre vuelve la infancia?
¿Por qué es ella siempre la referencia, el yo verdadero, la esencia?
¿Por qué pese a todos los aprendizajes y vivencias sigo siendo aquella?
Viento sobre la Umbría. Refresca y se agradece.
Oigo truenos. Las gaviotas revolotean sobre la ría.
El sonido de la vela-cortina me trae recuerdos de cacharritos sobre los escalones, de mariquititas sobre la cama… Hoy hace día de jugar adentro, decíamos.
Entre llovizna y llovizna yo montaba en la bici y recorría Punta de punta a punta. Me sentía tan dueña y señora como un naufrago en su isla. Y pedaleaba a contraviento, y el viento me daba en la cara. Y era feliz y libre.
Viento sobre la Umbría. Recuerdos.

Sunday, May 31, 2015

SEVILLA



No tengo prisa.
Camino por las calles

sin edad ni relojes.
Es una ciudad sin tiempo
y yo también lo soy.
La ciudad y yo nos entendemos.
Aquí soy yo como lo fui entonces.
No tengo prisa.
Saboreo encuentros y despedidas
y sé que el verdadero encuentro
es conmigo misma.
Fantaseé con ser observada
desde ventanillas de autobuses urbanos..
Ahora sé que todo es más sencillo
y más palpable.
No tengo prisa.
Me siento junto al río
a escribir en papel grueso de envolver
-no tengo otro-.
Escribo junto a este Guadalquivir

donde antaño- salvando las distancias desde luego-
se sentara a escribir Becker.

Pienso en él y en el romanticismo...
 No tengo prisa.
Aquí soy yo: sólo yo y mis recuerdos.