CONCIENCIA DE VIDA

La vida es lo que es, ya lo sabemos, eso es lo que me dice todo el mundo, cuando me quejo de lo injusto de esta vida que da palos de ciegos, golpes sucios. La vida es lo que es, no tenemos otra cosa, contestan mis amigos, si planteo que por qué se rompen mis esquemas, a medida que más sé, que más conozco, que más veo. La vida no es lo que creemos que es la vida cuando todo va bien, -¡toco madera!- , se caen a pedazos las teorías cuando se pone la vida guerrera. La vida, qué se yo, daña y duele, pero aun así, algo tendrá cuando la amamos, con su cara y su cruz, con su rosa y su espina, con sus buenos momentos, y con sus malos tragos. La vida, este camino, que decía Machado, este camino que recorremos aprendiendo, amando, sufriendo, pensando, dando, investigando, soñando, conociendo... Todo el mundo se empeña en que la vida es lo que es, que es así, que ya lo sabemos... Y yo intuyo que es mucho más, acaso... Y acaso por eso no la comprendemos...

BLANCO ROTO

La vida nos va empujando a fuerza de contratiempos, y entre un tropezón y otro se nos va pasando el tiempo. La vida nos va engañando, nos ofrece la manzana, y no podemos morderla porque no existe ni es nada. La vida se va corriendo... La vida es un columpio entre la tierra y el cielo, mientras no aceptemos esto la vida es un desconsuelo... La vida va a cientochenta y tiene rotos los frenos...

VERDE VERDE

Lorca que te quiero Lorca, Lorca muerte, Lorca canto, tu corazón con el nuestro y tu cuerpo sobre el campo. Ay, que yo no quiero llantos... Poeta, tú que sabías, que la vida vale tanto, te la robaron un día porque era verde tu canto. Ay, que te la andaban robando... Pero un poeta no calla, sigue siempre vivo el canto, por eso tú sigues vivo, vivo sobre el verde campo. Ay, que tú sigues cantando....

INVISIBLE

Inconsciente calladito que cruzas la calle: más que a nadie te para la luz roja, la luz verde te acusa de cobarde. A veces tienes vida social, pero muy poca. Tú estás hecho de bolsas de basura donde se tiran los juguetes viejos. Tú estás hecho de colillas intactas de las que nadie se fumó su veneno. Ay, inconsciente, cómo andas por la calle, con tu silencio y tu fuerza omnipotente, con tu mágico y terrible secreto, con tu barrido de cosas imprudentes. Ya ves, incosciente, con tu fuerza hacemos tal vez, pinturas y poesías, sufrimos, callamos, reimos, fregamos las nostalgias, morimos nuestras vidas... Y tú vas tan callado por la calles que cualquiera diría que no existes.

AGUA

Un poeta no inventa. Un poeta pinta. Todo está dicho en el mundo. El mar, es un inmenso poema: los poetas, echamos al mar las redes y pescamos versos. Pintamos el mar en letras. Pero no inventamos.... La gente grita justicia: nosotros, sonorizamos en letras su grito, le damos ritmo. Pero no decimos nada nuevo... ¡Dicho está todo en el mundo! La vida, la muerte, son ideas que no nos caben dentro: los poetas, dibujamos la idea, en las letras de un poema. Pero no inventamos... Un poeta no inventa. Un poeta mira, y siente... Y luego, cuenta.

MULTICOLOR

Por el negro cielo va volando una mariposa que se ha perdido. Y en los fríos luceros se ha dormido caprichosa. Y sus colores, sobre el blanco lucero, dan al universo entero mil resplandores. Mi mariposa, más obediente se ha vuelto a mi ventana. Y el sol naciente, aburrido en lo alto, le llama ardiente. ¡Mariposa mía, quédate por los patios de Andalucía..! ¡Que los luceros no te quieren como te quiero...!

BLANCA Y AZUL

Tal vez no pegue mucho en esta bitácora, en la que siempre suelo escribir poesía, hablar de fútbol, pero hoy voy a hacer una excepción. A mí el fútbol no me gusta en absoluto, no me interesan los resultados de los partidos, y el sonsoniquete de la radio o la tele los domingos me resulta deprimente. Sin embargo, hoy, me siento reconciliada con este mundo futbolístico, y el motivo es éste:

EL RECREATIVO DE HUELVA HA SUBIDO A PRIMERA.

Y las cosas de Huelva me pueden. La gente anda pitando por las calles, voceando: recre, recre, recre, viva mi recre...

Hoy Huelva está contenta. Sigue teniendo los mismos problemas que ayer, como suele decirse, no ha bajado el precio del pan (ni la contaminación). Pero el Recre es el Recre, no sólo existe el Barcelona y el Real Madrid, el blanco y el azul también existen, y Huelva,como digo, está contenta. Y yo también. Para quien no lo sepa: el Recreativo es el Decano del fútbol español, debido a la estancia de los ingleses en Huelva y Riotinto.

Mención especial a Emilio Viqueira ,el de la foto de arriba, autor del segundo gol de esta mañana, y que además de futbolista ejerce de papá en el mismo colegio donde yo ejerzo de mamá.

¡Va por él!

¡Viva el Recre !

AMARILLO TRIGO

Solo llanuras inmensas, verdes prados, verde hierba. Quiere un burrito volar... Fantasía y claridad. Amor de la no-ciudad. Sólo secas campanadas, y pueblos de blanca almohada de cal. De inmensas tardes doradas. Quiere un burrito volar... Fantasía y soledad. Amor de la no-ciudad. Sí, Juan Ramón, ya te oigo, aquí estás; tu cuerpo no, tu verdad: tu burrito de cristal...

MAGENTA

Desde entonces, ay, desde entonces, habitas donde tú sabes; no me preguntes en donde... Ay, desde aquel primer día, que te colaste en mis ojos, y comenzó la agonía... Desde entonces, ay, desde entonces, vives adentro mía por el día y por la noche...